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Noviembre
A Carlos Ostolaza
Noviembre es el tiempo
En que las cartas anheladas llegan de todos los rincones
Es la estación en que mis ojos se cierran sin horizonte
Y no puedo escribirte un poema con lozanía
Y no puedo armar la arquitectura del puente
Que nos lleve a los vastos museos de Europa
Que te permita saltar frente a un cuadro de Van Gogh
Nuestro nido sin límites Una comunidad clandestina
Nuestra choza cálida La pascana de los transeúntes
De mi cabeza loca nacieron monólogos tardíos
Espectros Murciélagos Piedras Pájaros Presos
Olivos de cuarzo Y presagios que se escaparon de lo real
De tu cabeza alucinada brotaron lienzos ardientes
Astros negros Potros que no pesan Llovizna violeta
Vendavales silbando en pleno incendio
Contra la soledad y la muerte, amor mío
Crea espacios siderales Columpios Bosques
Y pinta con urgencia la palabra Libertad
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